Schetsboek

klik onderaan de bladzijden op 'lees meer' voor de getypte versies.

Plein

Frits Wester loopt langs de terassen aan het Plein. Het is geen lopen, ook geen slenteren. Het is een trage, ingehouden pas - de handen in de spijkerbroekzakken duwen de jaspandjes naar achteren - terwijl zijn hoofd regelmatig heen en weer zwenkt, als dat van zo'n speelgoedeend die kleuters soms achter zich aan trekken. Zijn glimmende achterhoofd heeft een onderkin. 
     Een afspraak heeft hij denk ik niet. Hij doorzoekt het slagveld op mogelijke bronnen, als hij ze na twee keer heen- en weerlopen niet kan lokaliseren steekt hij een sigaret op onder de luifel van het café op de hoek. De zon straalt door de uitbundige rookwalm. 
     Ook nu blijft de blik heen en weer zwenken, als het licht van een vuurtoren, maar ongericht, en bijna opgelucht dat er geen bron is verschenen. Het is lente en hij is vrij - een paar hele tellen lang.